A Sopa

Pessoas tem morrido.

 

Comentário inútil por óbvio. Todos sabemos que pessoas morrem todos os dias, desde o início dos tempos. É a ordem natural das coisas, é da vida. Caminhamos todos os dias em direção a ela a partir do dia em que nascemos. Vida é isso mesmo, o que fazemos neste intervalo entre o nascer e o morrer. E não consigo não lembrar de Jorge Luis Borges e sua ‘Milonga de Manuel Flores’ (que foi musicada pelo genial Vitor Ramil):

 

Manuel Flores va a morir,

eso es moneda corriente;

morir es una costumbre

que sabe tener la gente.

 

Y sin embargo me duele

decirle adiós a la vida,

esa cosa tan de siempre,

tan dulce y tan conocida.

 

Miro en el alba mis manos,

miro en las manos las venas;

con estrañeza las miro

como si fueran ajenas.

 

Vendrán los cuatro balazos

y con los cuatro el olvido;

lo dijo el sabio Merlín:

morir es haber nacido.

 

¡Cuánto cosa en su camino

estos ojos habrán visto!

Quién sabe lo que verán

después que me juzgue Cristo.

 

Manuel Flores va a morir,

eso es moneda corriente:

morir es una costumbre

que sabe tener la gente.

 

Como disse o sábio Merlin, morrer é haver nascido. Verdade inquestionável e perturbadora, assim como a afirmação de que sin embargo me dói dizer adeus à vida, essa coisa de tão de sempre, tão doce e tão conhecida. É um pensamento antigo e, de certa forma recorrente: morrer é um desperdício... tanta história que se vai, tanto o que se perde. 

 

Paciência, como costumo dizer.

 

Esses pensamentos afloram quando morre alguém conhecido, mais ou menos próximo, e chegar aos cinquenta anos tornam os mais próximos, estatisticamente falando, ainda mais próximos. Chegamos numa fase em que estamos testemunhando o ocaso de mestres, de professores que viraram amigos, também de familiares, e nos olhamos no espelho e vemos que a nossa vez vai chegar em algum momento no futuro.

 

Não que não soubéssemos que isso aconteceria, mas a confiança cega na imortalidade da juventude não permitia que vislumbrássemos nossa mortalidade ou finitude, mesmo que em uma noite de inverno o sono vencesse enquanto voltávamos para casa e um carro estacionado estivesse no caminho exatamente do meu lado e eu acordasse treze dias depois em uma UTI sem entender muito bem o que havia acontecido, e as lembranças daqueles dias fossem vagas e confusas, entre ver um campo verde em um dia de sol e saber que estava em um hospital.

 

A vida sempre segue seu caminho, independente de nossas vontades.

 

Pensei nisso hoje após uma troca de mensagens com amigos daquele tempo, em que éramos estudantes de segundo ano de medicina, e o comentário “pois é, estamos ficando velhos”  apareceu. Estamos, realmente, e tudo bem.

 

O que realmente importa é o que fazemos com o tempo que temos. Com quem fazemos planos, com quem passamos tempo juntos, que histórias criamos e para quem contamos depois. Há anos afirmo isso, a vida não é muito mais que histórias para contar. Vivir para contarlo.

 

Temos que marcar um churrasco.

Até.   

Sábado (e elas)

    As meninas (meus amores...)

                                 Bom sábado a todos.

                                Até.

A Sopa

Zona de conforto.

Dizem por aí os coachs da vida que devemos sair de nossa zona de conforto para poder crescer, evoluir na vida e alcançar o sucesso, seja lá o que isso queira dizer, afinal essa é uma questão de foro íntimo, na verdade. Sucesso é um conceito individual.

 

Confesso que fico meio incomodado com essa “necessidade”, quase obrigação, imposta de se sair da zona de conforto, se desafiar, mudar para “avançar” (de novo, um conceito abstrato). Será que é necessário mesmo?

 

Eu gosto da minha zona de conforto.

 

Como o nome diz, é bom estar lá, é confortável.

 

Por que diabos tenho que sair da minha zona de conforto, onde há um cobertor de lã, um chocolate quente e uma série no streaming que posso assistir com a Marina e a Jacque? Por quê? É lá onde as famílias se reúnem. Onde há churrascos com os amigos, com boas cervejas ou com vinhos bem-conceituados. Onde há livrarias de rua em ruas arborizadas e cafés com mesas na rua, parques para se caminhar, bancos para sentar e apreciar a paisagem. É na minha zona de conforto onde a música serve como ponto de encontro entre as pessoas, que criam conexões e fortalecem laços.

 

A zona de conforto é onde a vida vale ser vivida.

 

Confesso que entendo o conceito que tentam passar, de que seria sinônimo de acomodação, de estagnação – basicamente – do ponto de vista profissional. Sair dessa zona de marasmo seria determinante para alcançar objetivos profissionais que proporcionariam condições de realizar metas de vida pessoais. Uma coisa estaria ligada à outra.

 

Pode ser.

 

O meu caso, no entanto, talvez seja diferente. Estar na zona de conforto e o desejo de me manter lá é o que pode/vai me levar às mudanças que vão garantir que eu não saia dela.

 

Em breve, em breve.

 

Até.

Sábado (e sobre ontem)

 

   

               Ontem foi dia de ver a Marina (e a banda da School of Rock Porto Alegre) arrasando tocando no Bar do Alexandre (@bardoalexandre), no bairro Menino Deus, em Porto Alegre. Nem a noite fria espantou o pessoal, que foi lá em bom número.

       E também foi oportunidade de dar uma canja com o pessoal.

       Bom sábado a todos.

      Até.

A Sopa

 Chove lá fora.

Acordo no meu horário habitual de domingo, por volta das sete horas da manhã. Há muitos anos é assim, não consigo (e não quero, na verdade) acordar tarde. Desde os meus dezoito anos, mais ou menos, que – se tivesse que escolher – preferiria dormir mais cedo a acordar mais tarde. Aquilo de dormir até o meio-dia, há mais de trinta anos não sei o que é.

 

Dizia eu que chovia e acordei no horário de sempre.

 

Devidos às condições meteorológicas, a atividade física das manhãs de final de semana foi cancelada, claro. Não vou pedalar. Desde o fina da parada forçada pela hérnia de disco cervical que me obrigou a passar três semanas inativo e com um colar cervical, que não era tão ruim quanto parecia, estou retomando minhas atividades de forma gradual. Academia de segunda à quinta-feira cedo da manhã, deixando a sexta-feira de folga para não ser a correria maluca que estava sendo, e o final de semana de pedal na rua, se a meteorologia permite. 

 

Hoje não permitiu.

 

Como a retomada está sendo gradual, aos poucos aumentando a distância e a intensidade, tudo bem. Na quinta-feira passada acordara cansado (churrasco da Confraria na noite anterior) e acabara não indo à academia. Como, no dia seguinte, minha atividade acabara mais cedo, pude chegar em casa mais cedo e, com o tempo bom, pedalar no final da tarde, aproveitando a temperatura agradável e o pôr do sol na orla da Guaíba. À noite, fomos numa pizzaria na Zona Sul após passarmos em frente ao Bar do Alexandre, no Menino Deus, onde vamos tocar na próxima semana (numa canja antecipando nosso show de 31/05, cujos ingressos estão esgotados – sempre quis escrever isso...). Digo nós falando da Marina e de mim. Não juntos, mas com bandas diferentes. Vai ser bem legal, assim como foi ver a Marina com a banda no verão, na praia.

 

Mas falava da manhã chuvosa de domingo.

 

Tomei café da manhã sozinho, em silêncio, sem pressa, enquanto as meninas ainda dormiam, lendo o jornal do final de semana. Após, trabalho. Ainda envolvido com as declarações de imposto de renda, que tiveram sua entrega adiada de abril para maio. Quase prontas.

 

O domingo será tranquilo e com a família, como devem ser os domingos.

 

Até.

Sábado (e Por aí, Porto Alegre)

                               Sábado de manhã, o melhor momento da semana...

                               Bom sábado a todos.

                               Até.

A Sopa

Nove de maio, ontem.

 

Aniversário do meu pai, completando – em 2022 – oitenta e um anos. Celebramos no domingo, em casa, junto com a comemoração do Dia das Mães, com as famílias (da Jacque e minha) reunidas novamente após dois de anos de distanciamento pela pandemia. Foi bom, divertido e leve.

 

O nono dia do mês de maio marca, também, na minha memória afetiva, a lembrança da primeira vez que viajei para a Europa, ainda no milênio passado, 1999, quando aguardávamos pelo ano dois mil. Tenho escrito sobre isso anualmente, porque a memória é válida, e boa.

 

Daquela primeira viagem saiu um livro, com a toda a preparação e expectativa para que ela acontecesse, um relato da viagem em si e um encerramento já pensando na próxima. Uni, à época, minha vontade de contar histórias com o gosto por viajar, que ali estava sendo sedimentado. De lá para cá, nesses vinte e três anos, muito viajei, muitos lugares conheci e tive a oportunidade de voltar algumas vezes para países e cidades, e pude criar minhas preferências em determinados lugares.

 

Dizem que viajar amplia a visão de mundo das pessoas, que conhecer lugares e pessoas diferentes tem o potencial de nos tornar mais tolerantes, mais empáticos, até. Acredito nisso. Como diz a música, “o mundo é maior que teu quarto”. Muito maior. Mesmo.

 

Lembro também, naquela viagem de 1999, quando entramos em Paris, vindos do Vale do Loire. Foi pela região da Place D’Italie, sem ter a visão da Torre Eiffel, o que não me fez “acreditar” que estava em Paris, o que só aconteceu quando caminhamos na margem o Sena vindos do Quartier Latin e, ao fundo, a avistei. Foi a primeira de várias vezes, e não esqueço do encantamento, que nunca deixou de existir. 

 

Como em outros locais em que estivemos. Como quando volto para casa.

 

Como encaro a vida.

Até.  

Sábado (e de volta ao pedal...)

Manhã de sábado, antes do sol

 

                                Bom sábado a todos.

                                Até.

A Sopa

 Domingo.

Esse final de semana tive de ir ao hospital para ver um paciente que está internado, uma tarefa que não é comum para mim, afinal não costumo ter pacientes internados frequentemente, o que pode mudar a qualquer momento, nunca se sabe. Mas não era disso que queria falar. 

Dia nublado, alguma chuva ainda acontecendo eventualmente, previsão de mais chuva ao longo do dia. O movimento nas ruas é muito baixo, principalmente de carros. E então ocorre um fenômeno estranho: a pessoas respeitam ainda menos as regras de trânsito. Parece que o domingo dá liberdade de não parar no sinal fechado, ou fazer conversões proibidas.

 

E lembro de quando meu pai dizia para ter cuidado – ao dirigir aos domingos – com os “domingueiros”, aqueles que tiravam apenas o carro da garagem aos domingos para passear, e não tinham muita habilidade para dirigir. Tínhamos que ter, nesses dias, o dobro da atenção para evitar acidentes. Não sei se os chamados “domingueiros” ainda existem, mas certamente temos que ter MUITO mais atenção ao dirigir aos domingos (à noite também) porque as ruas parecem “terra sem lei”.

 

O que – de certa forma – é verdade.

 

Como é um dia que normalmente não tem fiscalização de trânsito, as pessoas aproveitam para não respeitar as suas regras. É o “já que não tem ninguém olhando...”. 

 

Pois é...

 

É de Oscar Wilde, até onde consegui apurar (Google, Google) a afirmação que diz que “Ética o conjunto de coisas que as pessoas fazem quando todos estão olhando. O conjunto de coisas que as pessoas fazem quando ninguém está olhando chamamos de Caráter”. Diz muito de uma sociedade o fato de as pessoas não respeitarem as regras de convivência quando não há fiscalização por perto.

É estarmos condenados ao subdesenvolvimento.

 

Até.