… nada mudou. Ainda.
Vinha pensando, ontem mesmo, cá com os meus botões, sobre as diferenças das estações aqui e no Brasil. E que as mesmas, as estações, têm personalidades diferentes aqui e lá.
Aqui, a primavera é tímida. Já começou há mais de um mês e ainda não mostrou a que veio. Tem permitido o céu plúmbeo que domina os dias, algumas vezes chove, não muito longe daqui até neva. Mesmo assim as pessoas, eu incluído, insistem em trajar-se já como se estivéssemos quase entrando no verão, o que é uma verdade temporal mas uma irrealidade meteorológica.
Depois de dias carregando o guarda-chuva na minha pasta, hoje o deixei em casa. Choveu, claro, mas eu já estava trabalhando e passei a manhã acompanhando a alternância entre a chuva e os períodos de sol, para – na hora de voltar ao hospital – termos que aguardar o ônibus na momento de maior precipitação protegidos sob uma marquise.
Mas eu dizia que a primavera é tímida, assim como imagino o verão – que vem por aí, mas não pode precisar a data – como sendo relutante, não muito convicto. O inverno não, ele não faz cerimônias. Bota o pé na porta e vai entrando, como se fosse o dono da casa e estivesse voltando para o lugar de onde nunca deveria ter saído. Quer logo saber se o outono preparou a casa, retirando aquele monte de folhas e flores que a primavera planta e o verão trata com cuidado. Se já retiraram todo aquele verde que estava por tudo, e não quer saber nem de uma mudança de cores, não gosta de laranja e vermelho também.
O inverno gosta de silêncio, de vento e de branco.
Aqui, o inverno não tem frescuras.
