Sábado em Atlanta

E no resto do mundo também, óbvio. Bom, pelo fuso horário, talvez em algum lugar já não seja mais sábado, mas quem se importa?

Sol, céu azul, temperaturas agradáveis. Como todo sábado deveria ser. O inverno entra em seus últimos estertores (em Toronto, também, espero) no hemifério norte e, abaixo da linha do equador, o Rio Grande do Sul espera pelas águas de março para amenizar a seca. Estará a profecia se concretizando (o sertão vai virar mar e o mar vai virar sertão)?

Março vai voar, muito trabalho pela frente e , em menos de um mês, aeroporto, conexão e casa.

Bom sábado a todos.

Encerrando a semana Cazuza, “Cúmplice”, uma música ‘sábado de manhã’


Hoje eu acordei querendo encrenca
Escrevi teu nome no ar
Bati três vezes na madeira
Senti você me chamar

Na verdade uma carta em braile
Me deu uma certeza cega
Você estava de volta ao bairro
Em alguma esquina à minha espera

Meu amor, meu cúmplice
Eu sempre vou te achar
Nos avisos da lua
Do outro lado da rua

Rodei todas as lanchonetes
Tive idéias perversas
Relembrei tantos golpes espertos
Você cada vez mais perto

Meu amor, meu cúmplice
Meu par na contramão
Você não mudou em nada (nada, nada, nada)
Eu também não, que bom!